1917. Nuits de guerre (Hauts de Meuse)

Surtout, nos verres sont pleins jusqu'aux bords d'un vin rose et limpide, dont la seule couleur est une gaieté. « Fameux, n'est-ce pas ? –Un peu piquette. J'aime presque mieux le regarder que le boire. Tiens, vois-moi ça : est-il joli ? »

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